Entrada la noche
te das cuenta
de que tus fanatismos se reducen
a uno solo
o a dos a lo sumo
quizás tres,
(muchos más inclusive que no puedes
ni podrás contar)
y que con cada uno de ellos
te alejas un poco más
de
los
hombres
hacer algo que sortee momentaneamente
las trampas del tiempo
para que las flores
o las cenizas
no esten tan solas
dejar un decir en este mundo
una sonoridad
que haya afectado
al menos a uno
quizás,
con más suerte,
al menos a dos
a ti, en principio, y a mi
apostar
al amor nuevamente,
constantemente,
eternamente,
en este
mínimo
instante
en la brecha
gigante
del tiempo galáctico.
entrada la noche
te das cuenta
de que tus fanatismos
se reducen a unos pocos
tres o menos
o más
y te preguntas
con que legitimidad
cuestionas los fanatismos
ajenos que tanto te duelen
entrada la noche
deseas
un poco
más
tener paciencia
y más
sabiduría
para entender
que eres
el más fanático
de todos
y aceptar
en tu aceptación
las disculpas
de tu disculpa.
Eusebio (the sailor)
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sábado, 5 de abril de 2014
domingo, 23 de marzo de 2014
Lacaneadores sin Diván 4° Programa
El Entrevistado Francisco "Paco" Maglio
Lalacaneada: el Fetiche.
Libros + música + algo...
viernes, 21 de marzo de 2014
J. S. Bach 328 Aniversario / Anner Bylsma + Charles Bukowski
Aniversario N° 328 del nacimiento de Johann Sebastian Bach
(21/31 de marzo de 1685 / 28 julio 1750)
Anner Bylsma interpreta Bach. Suite para Solo de Chelo N° 1 en G mayor.
 |
| Tumba de J. S. Bach. Iglesía de Santo Tomás. Leipzig. |
 |
| Cómo ser un gran escritor x Hank |
tienes que tirarte muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos.
solo toma más cerveza más y más cerveza.
Ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es díficil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa a plazos.
acuérdate de que ho hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una cosa mala.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
Charles Bukowski (1920-1994)Maurice Blanchot / Giacometti /
Al mirar las esculturas de Giacometti aprece un punto en el que ya no están sometidas a las fluctuaciones de la apariencia ni al movimiento de la perspectiva. Se las ve absolutamente, no ya reducidas sino sustraídas a la reducción, irreductibles y, en el espacio, dueñas del espacio por el poder que tienen de sustituir la profundidad no manejable, no viviente: la profundidad de lo imaginario. Este punto, desde el que las vemos irreductibles, nos coloca a nosotros mismos en el infinito; en este punto, aquí coincide con ninguna parte. Escribir es encontrar ese punto.
No escribe quien no haya obligado a su propio lenguaje a mantener o suscitar contacto con ese punto.
(.)
Maurice Blanchot. El espacio literario. Cercanía del espacio literario. El punto central.
domingo, 2 de marzo de 2014
Lacaneadores sin Diván - 2° Programa Radial
Lalacaneada:
Rupturas amorosas y duelos.
Entrevistado:
Pablo Zunino (periodista, crítico, director y dramaturgo)
Lo espiritual en el Arte - Vassili Kandinsky
libros & música
lunes, 6 de enero de 2014
¿Para que escribir? / La Salvación por la Literatura / M. Blanchot comentario sobre Kafka
Primera publicación de este año más que joven. Arrancamos de esta forma con la escritura, el deseo, la angustia tal como nos lo acerca Blanchot en su comentario de kafka en su espacio literario.
"Si no me salvo en un trabajo..." ¿Pero por qué podría salvarlo ese trabajo? Parece que Kafka reconoció precisamente en ese terrible estado de disolución de sí mismo, donde está perdido para los otros y para él, el centro de gravedad de la exigencia de escribir. Allí donde se siente destruido hasta el fondo, nace la profundidad que sustituye a la destrucción, la posibilidad de la creación más grande. Vuelco maravilloso, esperanza siempre igual a la mayor desesperanza, y se comprende que de esta experiencia obtenga un movimiento de confianza que no discutirá fácilmente. El trabajo se convierte entonces, sobre todo en su juventud, en un medio de salvación psicológica (todavía no espiritual), esfuerzo de una creación "que puede estar ligada literalmente a su vida, a la que atrae hacia él, para que ella lo saque de sí". Y lo expresa de la manera más ingenua y más fuerte en estos términos: "Siento ahora, y he sentido desde esta tarde, un violento deseo de volcar toda mi angustia en el papel; escribirla en lo hondo del papel, así como surge de lo hondo de mí mismo; o escribirla de manera que me sea posible trasladar todo lo escrito dentro de mí". (8 de diciembre de 1911). Por sombrío que esté, esa esperanza nunca se desmentirá completamente, y siempre se encontrará en su Diario, en todas las épocas, notas de este tipo: "Pero, ¡qué firmeza maravillosa e innegable suscienta en mí el escribir la más mínima cosa! ¡Con qué mirada abarcaba ayer todo, durante el paseo!" (27 de noviembre de 1913). En ese momento, escribir no es un llamado, la espera de la gracia o un oscuro cumplimiento profetice, sino algo más simple, más inmediatamente apremiante, la esperanza de no hundirse, o, más exactamente, de hundirse más rápído en sí mismo y así rescatarse en el último momento. Por lo tanto, deber más apremiante que cualquer otro, y que lo lleva a anotear el 31 de julio de 1914 esta palabras notables: "No tengo tiempo. Movilización general. Ya llamaron K. y P. Ahora recibo la recompensa de la soledad. Pero después de todo no es una recompensa; la soledad sólo trae castigos. De cualquier manera, toda esta desdicha me conmueve poco y me siento más decidido que nunca... Pero a pesar de todo escribiré, pase lo que pase; es mi lucha por sobrevivir."
Maurice Blanchot. El espacio Literario. Editora Nacional. Madrid. 1a Ed. Junio de 2002.
"Si no me salvo en un trabajo..." ¿Pero por qué podría salvarlo ese trabajo? Parece que Kafka reconoció precisamente en ese terrible estado de disolución de sí mismo, donde está perdido para los otros y para él, el centro de gravedad de la exigencia de escribir. Allí donde se siente destruido hasta el fondo, nace la profundidad que sustituye a la destrucción, la posibilidad de la creación más grande. Vuelco maravilloso, esperanza siempre igual a la mayor desesperanza, y se comprende que de esta experiencia obtenga un movimiento de confianza que no discutirá fácilmente. El trabajo se convierte entonces, sobre todo en su juventud, en un medio de salvación psicológica (todavía no espiritual), esfuerzo de una creación "que puede estar ligada literalmente a su vida, a la que atrae hacia él, para que ella lo saque de sí". Y lo expresa de la manera más ingenua y más fuerte en estos términos: "Siento ahora, y he sentido desde esta tarde, un violento deseo de volcar toda mi angustia en el papel; escribirla en lo hondo del papel, así como surge de lo hondo de mí mismo; o escribirla de manera que me sea posible trasladar todo lo escrito dentro de mí". (8 de diciembre de 1911). Por sombrío que esté, esa esperanza nunca se desmentirá completamente, y siempre se encontrará en su Diario, en todas las épocas, notas de este tipo: "Pero, ¡qué firmeza maravillosa e innegable suscienta en mí el escribir la más mínima cosa! ¡Con qué mirada abarcaba ayer todo, durante el paseo!" (27 de noviembre de 1913). En ese momento, escribir no es un llamado, la espera de la gracia o un oscuro cumplimiento profetice, sino algo más simple, más inmediatamente apremiante, la esperanza de no hundirse, o, más exactamente, de hundirse más rápído en sí mismo y así rescatarse en el último momento. Por lo tanto, deber más apremiante que cualquer otro, y que lo lleva a anotear el 31 de julio de 1914 esta palabras notables: "No tengo tiempo. Movilización general. Ya llamaron K. y P. Ahora recibo la recompensa de la soledad. Pero después de todo no es una recompensa; la soledad sólo trae castigos. De cualquier manera, toda esta desdicha me conmueve poco y me siento más decidido que nunca... Pero a pesar de todo escribiré, pase lo que pase; es mi lucha por sobrevivir."
Maurice Blanchot. El espacio Literario. Editora Nacional. Madrid. 1a Ed. Junio de 2002.
viernes, 30 de agosto de 2013
Feliz Feliz No cumpleaños Sr. Lobo
Aunque no fue en un principio la idea de esta blog, vamos a realizar un pequeño saludo, felicitación o como le quieran llamar, por adelantado.
Un primero de septiembre de 1942 nace en Lisboa (Portugal) António Lobo Antunes. Escritor apurado por el tiempo, ya a una temprana edad de 6 años. Luego médico y psiquiatra, que le robaba horas al sueño y a la guerra para escribir. Escritor de cuartillas y bolígrafo que como él mismo dice no tiene rituales ni lugares para escribir. A escrito a pesar de la guerra (y sobre), a pesar de la muerte (y sobre) e inclusive para no morir. Varias veces candidato al Nobel, y ganador de varios premios, entre ellos el premio FIL de literatura en lenguas romances. Su prosa como él la describe es cercana a la epopeya lírica, a nosotros nos parece repetitiva pero con diferencia, altamente poética (como sus añoranzas), intestina y completamente eficaz (cual su anhelo).
Para aquel que trae la primavera a las letras contemporáneas
Un primero de septiembre de 1942 nace en Lisboa (Portugal) António Lobo Antunes. Escritor apurado por el tiempo, ya a una temprana edad de 6 años. Luego médico y psiquiatra, que le robaba horas al sueño y a la guerra para escribir. Escritor de cuartillas y bolígrafo que como él mismo dice no tiene rituales ni lugares para escribir. A escrito a pesar de la guerra (y sobre), a pesar de la muerte (y sobre) e inclusive para no morir. Varias veces candidato al Nobel, y ganador de varios premios, entre ellos el premio FIL de literatura en lenguas romances. Su prosa como él la describe es cercana a la epopeya lírica, a nosotros nos parece repetitiva pero con diferencia, altamente poética (como sus añoranzas), intestina y completamente eficaz (cual su anhelo).
Para aquel que trae la primavera a las letras contemporáneas
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